Post di antozorro in ordine cronologico
Chiacchiera
11 Dicembre 2018 - 4.214 visualizzazioni Blues in Memoria
Fermate tutti gli orologi, isolate il telefono,
fate tacere il cane con un osso succulento,
chiudete i pianoforti e fra un rullio smorzato
portate fuori il feretro, si accostino i dolenti.
Incrocino gli aereoplani lassù
e scrivano sul cielo il messaggio Lui è Morto,
allacciate nastri di crespo al collo bianco dei piccioni,
i vigili si mettano i guanti di tela nera.
Lui era il mio Nord, il mio Sud, il mio Est ed il mio Ovest,
la mia settimana di lavoro e il mio riposo la domenica,
il mio mezzodì, la mezzanotte, la mia lingua, il mio canto;
pensavo che l'amore fosse eterno: avevo torto.
Non servono più le stelle: spegnetele anche tutte;
imballate la luna, smontate pure il sole;
svuotatemi l'oceano e sradicate il bosco;
perché ormai nulla può giovare.
Wystan Hugh AudenLeggi tutto...
Chiacchiera
11 Dicembre 2018 - 5.876 visualizzazioni abbiamo letto quanto avete scritto e ci siam commossi. Io, Paola, Mattia, Titti. Lola che continua a cercarlo per ogni dove coni suoi occhioni da cocker più tristi del solito. Vi ringraziamo tutti. Anche a noi manca Zulu56, Carlo. Abbiamo bevuto un ultimo caffè con lui davanti alla bara aperta e c'era la tazzina per lui. E'andato via con una buona provvista: De Gregori, il pletro, gli occhiali per fare il nuovo login,e una rosa rossa.Ci manca, più di quanto possiate immaginare. Mi manca la sua musica che pioveva da su. Da un mese a questa parte non era più lui ma ostinatamente, caparbiamente, ogni sera s'infilava nel suo studiolo e apriva fb. No riusciva più a scrivervi. Troppi vermi anche nel cervello. la partita per il combattente era persa. Allora si rotolava sul divano e faceva finta di dormire. E' una parte di me che se n'è andata per sempre. Che la terra ti sia lieve, Carlo
Chiacchiera
5 Dicembre 2018 - 7.088 visualizzazioni Ciao a tutti voi, mi sento il dovere morale di spiegarvi, anche se magari non ve ne importa una fuffa, perché Zulu56 non sta più scrivendo. Oh sì, facciabuco lo apre sempre, ogni sera, dopo che si alza, se sta un po' meglio. Ma non riesce più a scrivere né a leggere nè camminare da solo e facezie raccontando. Se ne sta andando. E non come voleva lui. Con ironia. Soffre. Fuori e dentro. Ma così è e deve andare.
Vaccata
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...e se così non fosse 
puoi sempre dire 
